望著眼前的酒，弗里克笑了：“不喝了，酒醒了。”

    推掉了喂到嘴邊的酒，弗里克抬頭望著湛藍(lán)的天空，那么高那么遠(yuǎn)。

    幾十年沒唱過歌了，弗里克突然想唱上兩句，他有點(diǎn)怕自己忘了。

    “我又傷害了自己，今天。”

    在林間無數(shù)鳥雀的鳴叫聲中，弗里克沙啞的歌聲穿越了云層，抵達(dá)了他仰望的天空。

    “想知道可還有力氣去感覺，

    凝神體會(huì)這痛楚，

    那是唯一真實(shí)的事物。”

    捶著大腿打著節(jié)拍，弗里克用他殘破的嗓子唱起了當(dāng)吟游詩人時(shí)的歌曲。

    曾經(jīng)渾厚的嗓音，早在油漆、淚水和酒水中變得嘲啞不堪。

    搖晃著瘦骨嶙峋的身體，弗里克在大巖石上站起，他瞇起眼，張開雙臂，就好像他曾經(jīng)在酒館舞臺(tái)上。

    那時(shí)候，他的小兒子會(huì)站在他的背后為他敲鼓，他的妻子會(huì)在一旁吹著長笛。

    那間溫暖如夏的小酒館里，就這么一天一天，好像能到永遠(yuǎn)。

    直到酒館老板，用板車將他們娘倆的尸體從教堂拉回來的那一天。

    “針尖蜇噬著傷口，

    仿佛舊日慣常的刺痛。”

    頭發(fā)絲都透著酒氣的弗里克，第一次如此清醒。

    他能感覺到懷中的那柄戒尺，正在滾燙地發(fā)著光。